Viento.

Fuiste huracán, ya eres brisa.

Fuiste tempestad, hoy de agua apenas una brizna.

Un suave goteo en las ruinas.

¿Sabrás lo que has sido?

Me queda el recurdo de tu voz.

Grito que la nueva ciudad sepulta

Las almas por las cavernas del cielo vagan

por tu rugido aturdidas

Ninguna atina a contemplar

el trágico silencio de tu aliento al pasar

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La Historia.

Si cada quien se guardara las respuestas y tan solo escribiera. Dulce soliloquio. O no. Como ahora. Callar, como ahora. O no. Mirar y escribir lo visto. Recordar. La viruta del lápiz que me parecía una polilla. Tan marrón. Tan fobia. Palomadeluzquentroporlaventanadelacocinafobia. Todo menos lápiz. Si cada quien se guardara las respuestas, no serían tales. Esa es la respuesta, ganso. La respuesta presupone un otro. Pero la búsqueda. La búsqueda nos pone en ese frasco de salmuera. Nos conserva asépticos. Por eso no sé si contestar. No quiero parecer descortés o poco comprometido. Lo que pasa es que me parece todo tan dicho ya, que la mejor manera de encontrar los caminos parece ser reinventar el silencio. O por lo menos empezar por ahí. Por encontrarse entendiendo que lo que sucede se dice sucediendo. Y hay que ver.
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Alma

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