Tres momentos

-Esta usted altamente calificada para el puesto- dijo el entrevistador luego de un profundo silencio. Ella se mordía los labios mientras su interlocutor examinaba sus papeles. Le dijeron que iban a llamarla el jueves más tardar. -Es el mejor día de la semana-, pensó. Con todo, nadie se percató de su promiscuidad. Lo único que le molestaba eran esas criaturas que revoloteaban insistentes durante la charla. El analista descubrió in fraganti una risa compulsiva mientras el paciente relataba su crimen con minuciosidad -¡Pero si me causó una enorme impresión!- repetía. Pensó que tal vez no estaba del todo arrepentido. Después unas recomendaciones que no lograba oír con claridad. Se había quedado pensando en la risa. Manuel se encuentra en su casa una tarde de verano aturdido por una honda pena. Tendido en la cama, lentamente se inclina sobre su costado. Cierra los ojos. Al cabo de unos momentos entra en una casa. Sube la escalera y atraviesa un pasillo que conduce al patio trasero, desde donde puede ver su casa. Alguien entra sin llamar.

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La Historia.

Si cada quien se guardara las respuestas y tan solo escribiera. Dulce soliloquio. O no. Como ahora. Callar, como ahora. O no. Mirar y escribir lo visto. Recordar. La viruta del lápiz que me parecía una polilla. Tan marrón. Tan fobia. Palomadeluzquentroporlaventanadelacocinafobia. Todo menos lápiz. Si cada quien se guardara las respuestas, no serían tales. Esa es la respuesta, ganso. La respuesta presupone un otro. Pero la búsqueda. La búsqueda nos pone en ese frasco de salmuera. Nos conserva asépticos. Por eso no sé si contestar. No quiero parecer descortés o poco comprometido. Lo que pasa es que me parece todo tan dicho ya, que la mejor manera de encontrar los caminos parece ser reinventar el silencio. O por lo menos empezar por ahí. Por encontrarse entendiendo que lo que sucede se dice sucediendo. Y hay que ver.
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Alma

Viste, así como te dicen. Así no te vuelven a decir. Nadie te llama de la misma manera, y los otros tampoco vuelven a llamar a alguien de la misma forma. Es una especie de lealtad; un mármol que no admite profanaciones. Un guardarse la memoria en un papelito; un castillo de arena muy cerca del mar. Porque ahí la arena es buena para construir castillos, a merced de las olas. Y qué importa que venga una y me deshaga, era la única forma de ser sin haber sido; sin volver a ser. Pero queda la palabra, arena incorruptible. Quedan las armas y la soledad. Los recuerdos que son cada vez más lindos y dolorosos. Las muchas caras de la profunda soledad. Y tu nombre que se suspende, eterno. Tal vez, lo único verdadero e irrepetible.  
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