Contar de otros

Como cada noche vienes hasta mi cama. Cierro los ojos y me abrasa tu pecho. Se me viene una idea. ¿Pero por qué debería revelar este pensamiento mio, si tu no me piensas? Dame una buena razón. Lo guardo. Esta idea que es mia consiste en regalarte versos ajenos. Inspirados en otros amores, en todos los amores. Otros destinos. Aprovecho la noche para escribir. Lo escrito, lo guardo también. Quiero dejarte este despertar literario a la distancia. Bécquer, Lorca, Neruda, Benedetti, y otros tantos, ya me habían dicho quién eras. Me advirtieron de ti. Que te encontraría y serías así. Así, hermosa, así. El hombre sensible, ve. El inteligente, observa. El curioso, descubre. El enamorado, adivina. Cómo no encontrarte en el sortilegio centenario de las palabras, si eres resumen de la poesía que abrigó mi mundo, frágil e ideal. Viniste a darle pasto al verdor, agua a la frescura, fuego a la flama, cielo al candor, verba al lenguaje, sustancia al amor.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La Historia.

Si cada quien se guardara las respuestas y tan solo escribiera. Dulce soliloquio. O no. Como ahora. Callar, como ahora. O no. Mirar y escribir lo visto. Recordar. La viruta del lápiz que me parecía una polilla. Tan marrón. Tan fobia. Palomadeluzquentroporlaventanadelacocinafobia. Todo menos lápiz. Si cada quien se guardara las respuestas, no serían tales. Esa es la respuesta, ganso. La respuesta presupone un otro. Pero la búsqueda. La búsqueda nos pone en ese frasco de salmuera. Nos conserva asépticos. Por eso no sé si contestar. No quiero parecer descortés o poco comprometido. Lo que pasa es que me parece todo tan dicho ya, que la mejor manera de encontrar los caminos parece ser reinventar el silencio. O por lo menos empezar por ahí. Por encontrarse entendiendo que lo que sucede se dice sucediendo. Y hay que ver.
Leer más

Alma

Viste, así como te dicen. Así no te vuelven a decir. Nadie te llama de la misma manera, y los otros tampoco vuelven a llamar a alguien de la misma forma. Es una especie de lealtad; un mármol que no admite profanaciones. Un guardarse la memoria en un papelito; un castillo de arena muy cerca del mar. Porque ahí la arena es buena para construir castillos, a merced de las olas. Y qué importa que venga una y me deshaga, era la única forma de ser sin haber sido; sin volver a ser. Pero queda la palabra, arena incorruptible. Quedan las armas y la soledad. Los recuerdos que son cada vez más lindos y dolorosos. Las muchas caras de la profunda soledad. Y tu nombre que se suspende, eterno. Tal vez, lo único verdadero e irrepetible.  
Leer más