Fobias.
La infinita
impresión de observarla inmóvil contra el lomo naranja de Rayuela, como una
viruta de papel viejo, un triángulo de arena, mancha cenicienta, mariposa
alunada…terrón de polvo; impresión que solo languidece ante la necesidad de
matarla, la imperiosa; impostergable necesidad, el misterioso miedo de que se
petrifique ahí. La biblioteca entera se
sacude y can los restos despedazados, hecha astillas. Con el golpe volaron
algunas fotos, señaladores, programas de teatro y algunas otras cosas sueltas.
Elijo el Diario de Andrés Fava y me siento a leer. Ya arreglaré el desorden...ya lo haré.
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